LE SEL SUR LA CICATRICE DU BONHEUR

 

LE SEL SUR LA CICATRICE DU BONHEUR

La ville rougit de ton odeur,

ton souvenir veille sur la treille

dans une amphore debout face au vent

chagrin glacé dans la solitude sang

du rêve noyé dans la Seine.

De la Bastille, pâle comme une vierge

dressée à la vision de la verge pourpre,

Sade étreint ton imaginaire sur l'écran

maculé de menstrues

pour peser l'angoisse de Dieu

qui se touche à l'abri des nuages.

Dans les bistrots, des femmes en noir,

le pagne sur les yeux,

occultent les palais de la secousse

et de la rescousse qui trébuchent

aux marches des banlieues en mai.

Le savoir de la mère se noie

au lavoir où pissent les chiens,

la tendresse des métaphores

enfilées au fil des dents peintes

s'alanguit, l'âme en vaguelettes

sur des chemises sans col à franchir

sans tranches de talents à affranchir,

le sel sur la cicatrice du bonheur.

Le sel sur la cicatrice du bonheur,

Qui donc nous rendra la matrice

et le moule mou de la moule

noyée dans les abysses de la mémoire

engloutie dans la boue noire.

Qui donc?

A nous les toiles sorties des cadres,

A nous, les mots en érection!

A nous, les étrangers de la pensée!

Aux mots, aux armes!!!

INSURRECTION !!