L'ÉCRIT TUE

Des scorpions bien nourris lézardent

le croupion au fond de l'eau noire.

Des bouches de crevards errants

roulent le rire incommensurable

sur la toile cirée qui habille les corps.

L'écriture est une malédiction,

la rigueur y cachetonne au médicolégal

qui tient la plume.

Écrire, encore écrire, les doigts

en larmes de feu sur l'étranger à soi-même.

Une voix caresse le mot,

fait entendre l'écriture,

déchire l'écart,

couvre la marge,

                                       couvre la marge.

L'écriture enjambe ce qui n'est plus,

ouvre le réel dans le silence du mot.

Poème à l'envers du corps de police,

à l'abrupt du réel,

Les cris triturent l'engagement

et désaliènent la fusion.