~Mon dernier livre tout chaud sorti de l'imprimerie :

Un journal qui commence avec l'attentat de Charlie, traverse le quotidien à Montreuil, taquine amoureusement la douceur du soleil, effleure la cambrure des Andalouses, effeuille la cerise le temps d'une chanson en Provence, fête la MAD PRIDE sur le pavé parisien, se termine dans la tourmente qui a suivi le Bataclan et a définitivement assombri l'année...

Côté croc, côté cœur, toujours chroniqueur au plus proche du feu, et le mot en cigale. Vous voyagez à mes côtés tout au long d'une année rude et pas prude, parfois sombre, et toujours riche d'éclats de vie. Un suivi, presque quotidien, d'un écrivain et de ses notes sur l'air du temps. Celui qui n'a pas encore sombré à l'horizon de nos mémoires.

Pour en lire un extrait, il vous suffit de cliquer sur :

http://www.jacquesflamenteditions.com/239-calles-journal-2015/

Pour vous le procurer, c'est simple :

• chez l'éditeur cliquez sur : http://www.jacquesflamenteditions.com
• ou auprès de moi : alain.issime@wanadoo.fr et je vous expédie le livre avec une dédicace. (16€ + 2,60€ de port). N'oubliez pas de mettre votre adresse!
• et bien sûr dans les librairies ou au cours de lectures à venir

~ RÉSERVATION DES JOURNAUX Jacques Flament Editions·mardi 5 janvier 2016 Voici, classées par ordre alphabétique, les couvertures des livres des quatre auteurs qui ont participé au labo 2015 de JFE. Vous pouvez réserver leurs livres (journal de l’année 2015) qui sortira en avril/mai prochain, en vous rendant sur cette page : http://www.jacquesflamenteditions.com/...

~~14 novembre, le matin Montreuil

La culture ensanglantée, les lieux de plaisir et d'échanges mitraillés. A la vie, à la mort. Un drap de silence matinal pèse sur les corps interrompus.

Dès hier soir, les cadavres encore chauds, des charognards d'extrême droite envahissaient de leur haine les réseaux sociaux et les excitaient en désignant des boucs émissaires. Il y a des fortunes à faire sur le malheur des uns pour ces haineux héritiers des « Beurre-Oeufs-Fromages », BOF de la période pétainiste.

Ce matin, les cours au Conservatoire de musique de Montreuil étaient annulés. Certes, la sécurité. Mais la meilleure résistance est de sortir, de chanter, d'aller au ciné, de lire, de baiser à gorge déployée. Pour le plaisir que les intégristes haïssent, pour la culture qu'ils veulent étouffer, pour la connaissance qu'ils veulent bâillonner, pour la liberté des esprits et des corps, pour aérer les rêves d'un monde meilleur à façonner de mains d'homme sans attente des dieux et sans crainte de leurs foudres.

Ils ne sont pas nés intégristes, ils le sont devenus. Notre devenir repose au creux de nos mains. Ils veulent faire barrage à la vie ; noyons les sous ses flux inexorables !

Ouate.

Ouate mouillée,

squelette décharné comme un chien trempé.

Ouate blafarde d'un petit matin qui reste au lit.

Cri noyé, sans bulle.

L'eau se referme silencieusement sur son trou.

Ah, s'endormir paisiblement,

dans un cercueil chauffé, pour ne plus prendre froid.

Reste l'âme, esseulée, dans les courants d'air.

Un vent froid balaie le champ d'naviots.

Ce matin, je suis allé à la cérémonie de l'enterrement de Tignous à Montreuil, dans ma ville. Son cercueil est passé sous mes fenêtres, précédé de motards aux sirène hurlantes. Il devrait s'en retourner dans son cercueil. Le corbillard ne bouge pas. Tignous est réellement mort.

« De la musique avant toute chose ». Puis, discours sans âme d'un maire qui n'a ni compris ni senti le monde de l'insolence. Un curé marxiste qui récite qu'une de ses ouailles est morte. C'est son discours qui est mort. Mots-bulles de poisson froid.

Alevèque se déchaîne et monte Bellacio contre la pluie froide qui tombe mollement. Paradoxe, Tignous, au surnom catalan, est accompagné par un chant italien. Cela aurait pu être « l'estaca ». Reste à Teigne le pugnace du chant, sa joyeuse fermeté qui va caresser les nuages, c'est l'essentiel.

Christiane Taubira, à la sensibilité aiguisée comme la lame d'un poignard nous perfore le cœur, son intelligence concentre notre sang et nous remplit de chaleur. Humaine, simplement ; et au cœur du vif. Pas un papier, pas une note. Les mots de son âme dansent autour de nous. Mots de femme, flamme.

Les aiguilles du temps ont froid.

Longue attente, puis sortie de la mairie du cercueil. Une haie de flics hyper équipés, comme si le cercueil allait exploser !

À nouveau les motards pour précéder le cercueil. Être accompagné jusqu'à la tombe par des flics, drôle de destin pour un journaliste de Charlie...

Ma jeunesse est morte définitivement aujourd'hui.